Всю женскую жизнь прислушиваешься как почти каждая из нас оплакивает мечты и выворачивается узлом вины “не смогла стать единственной или верной одному”.
Свободна ли любовь? Как понимаем, что есть свобода, да и сама любовь?
Любовь может быть только у нас, а у других разврат и подлость?
Когда уходят – боязнь остаться одной навсегда, никому не нужной. Во снах – грязные тарелки. В жизни – ощущение подлости, низости. Растоптана, бессильна. Витальность ушла, остались лишь цели, которые зачем-то держат.
Когда уходишь – разрывает. Ведь любовь не проходит, но меняется. Ты любишь как умеешь, но вокруг гонят рубить по живому либо свежую поросль, либо питающий корень. Терзает выбор, совесть. Загоняешь себя в угол, путаешься, опускаешь голову и даёшь зарок “больше никогда”, чтобы не было так больно.
Любишь от нехватки, а любовь ускользает или умирает в руках как бабочка. Вкушаешь позор, топчешь гордость. Страх, тоска, потеря веры, кислород по дозам.
Но, благодаря надежде, выдерживаешь все тряски, прощаешь себя, других и обретаешь гораздо большее – умение любить в непредсказуемости, благодарность всем любимым за счастье впустить в себя, чувство жизни каждой клеткой, вместо того, чтобы делать “что скажут и как правильно”.
А может лишь иллюзия и то, что приходит ласковым покрывающим все невзгоды приливом, затем снова обернётся болью нужды? Даже если сама научилась любить от избытка, сможешь ли сбросить со счетов, что сама отчаянно нужна кому-то? Отпускаем или осуждаем, изменяя себе с мыслями о достоинстве?
Не любовь нам принадлежит, а мы ей. Только она знает как вести к себе. Там, где мы любим “не потому что”, без гарантии быть рядом навсегда.
Когда страх отступает, темнота рассеивается, снова ясность.
Добавить комментарий